许雾是在十二岁那年夏天的一个午后，发现自己穿回来的。
没有预兆，没有白光，没有巨响，没有里写的那些花里胡哨的特效——她就只是在病床上昏迷了。
醒来时，蝉声如沸。老旧的电风扇在头顶吱呀呀地转，吹下来的风带着一GU灰尘和铁锈混在一起的味道。她盯着天花板，看了很久。
然后慢慢坐起来，低头看自己的手。
小小的，指节还没长开，指甲盖是粉sE的，gg净净。没有伤疤，没有针眼，没有那些后来被魔鬼烙上去的、永远洗不掉的痕迹。
她盯着这双手，盯到眼眶发酸，酸得受不住了，才抬起手背，狠狠r0u了一把眼睛。
不是梦。
她下了床，光着脚走到客厅。地板的凉意从脚底传上来，熟悉得让人想哭。
妈妈在厨房炒菜，油烟机轰轰响，香味飘出来，是土豆烧J的味道。爸爸还没下班，他的拖鞋还摆在门口，鞋底沾着一点g了的泥。
她站在客厅中间，看着妈妈的背影，看着那双沾了泥的拖鞋，看着茶几上她没写完的暑假作业和旁边那盘切好的西瓜。
西瓜上还盖着纱布，怕落灰。
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